Poder Junio 11, 2009
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Decidir, hacer y usar. Qué otra cosa puede ser el poder más que dominio sobre si mismo, los demas y los elementos. Es su lucha constante la que ha escrito la historia, por obtenerlo, preservarlo o ampliarlo. Es la batalla contra la decadencia y la insatisfacción. No importa si es representado como dios, estado, mercado, discurso o promesa de felicidad. Poder que hace emerger relaciones y que tambien las consume. Enigma detrás de cuya concentración se tejen las grandes transformaciones. Droga para el ser humano del que puede extraer todas sus virtudes, pero también despertar al reptil que llevamos dentro. En el poder esta la paradoja de la necesidad y el rechazo. Mas no es ser en si mismo. Antes y siempre está presente el acto constituyente, el que lo eleva o retira del pedestal que lo sostieme. Ese acto es la vela eterna que aunque estemos pérdidos en el oceano, con un soplo de buen aire no dejara que el poder nos ahogue.
Sueños y amigos Marzo 7, 2009
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No se puede vivir sin sueños.
No tenerlos es ser un barco sin brújula.
Pero tener sueños sin amigos
es como no vivir,
porque es junto a personas especiales
donde los sueños cobran sentido,
donde se vuelven posibilidad.
Por eso, sueños y amistad
es el equipaje indispensable
para los grandes viajes.
El bus de la 11 Noviembre 28, 2008
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Me subo con frecuencia a ellos, pero hasta ahora puse más atención. Era un bus de la ruta 11, que viaja entre San Marcos y la zona de la San Luis (o ex cine Vieytez), pasando por el centro y la zona de los hospitales. Era un bus en que el tiempo pudo no haber pasado, no por nuevo sino por ser tan viejo, quien sabe desde cuando, como una capsula en suspenso. Cada persona que subía y luego bajaba podría ser igual a las que 10, 20 o 30 años antes hacían lo mismo, viajar en ese bus. Las de hoy en su mayoría iban con trapitos desteñidos, pero eso si bien arregladitos. Si viajan en bus es porque siguen siendo pobres. Unas iban a sus trabajos, otras quizá a hacer mandados, y algunas más a los hospitales. Todo dentro del bus era viejo, tan viejo como lo necesario para perder la cuenta del tiempo. Hasta los pasapersonas, esas trampas metálicas para que solo pase un adulto a la vez, que son la última innovación del transporte colectivo, y que en este bus curiosamente eran dos, uno adelante y otro atrás, eran igual de viejos. En la puerta de atrás había un letrero desteñido, con letra chiquita, firmado por los empresarios de la ruta 11, en el que avisan a los pasajeros que por la noche la ruta era más corta. De seguro por la delincuencia. Es común que los motoristas y cobradores sean asesinados por no pagar la renta a los grupos delincuenciales, o que el bus, aunque sea viejo, lo quemen sin reparo. De algo tuve la certeza, desde este bus no se ven los cambios de los que tanto se habla fuera.
Maldito odio Septiembre 11, 2008
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Creía haberte dejado atrás,
sí, como lo oyes, en el pasado,
cuando la sangre y la locura
dormían a mi lado.
Con hablar de otras cosas
supuse que te marcharías,
que me dejarías en paz,
a mi y a esta casa mía.
Pero aquí estas a mi lado,
con la pistola en mi sien,
con la herida más abierta,
está podrida la babosada.
No te has ido,
no te he despedido,
no te hemos enterrado.
Por qué nos sigues,
maldito odio.
Calle de mi barrio Agosto 8, 2008
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Antes de ser calle eras un milpal,
pero pronto la ciudad te alcanzó,
arrancó las matas que quedaban
y recubrió tu tierra con adoquines.
Era la moda de ese entonces,
es barato y práctico decían,
y años depués el asfalto te cubriría,
dejando la tierra y el adoquin debajo.
Callecita que tantas veces he pisado,
donde los bolos todavía zigzagean
sin el rumbo que perdieron con el guaro,
donde aquella muchacha fue besada
en lo oscurito, detrás del palo de nance,
y donde por primera vez la tocaron.
Es donde del panel wolksvagen
bajaron aquellos tipos armados,
subieron donde hacían los bolis
y vaciaron el plomo que cargaban,
pero no era don Chiri al que mataron,
puta pendejo te equivocaste,
por eso volvieron al par de semanas,
y esa vez si fue don Chiri, ahí lo dejaron.
A la par tuya estaba ese predio baldío,
en el que alguien vio una cancha,
ese alguien que convenció a medio mundo,
que recogió bolsas de cemento y arena,
que mochó esos feos matorrales,
y que junto a la gente hizó la mezcla,
cuadrito a cuadrito tal rompecabeza,
para la cancha donde hoy todos juegan.
Y sobre ti hicieron las fiestas callejeras,
si, con la discomovil de moda,
aquellas luces alucinantes y la bola de espejos,
y esos parlantes que retumbaban tan duro,
y el humo oloroso colado entre las piernas
de aquellos incansables danzantes
que esperaron a que el sol volviera.
La primera vez que te cerraron,
aquella semana santa calurosa,
porque los vecinos estaban de feligreses
y ese año te adornarían con alfombras,
pero poco te duro la colorida cubierta,
por la tarde los marchantes pisaron todo,
de las alfombras solo suspiros quedaron,
pero te sentistes linda y coqueteaste,
aunque de religión nada sabes ni te importa.
Y aquí voy callecita, otra vez sobre ti,
andando sin tiempo, recordando tu historia,
esa que nadie sabe, la que nadie extraña,
una calle más, y sucia para más joder,
pero vos ténes marcados los pasos de todos,
cuando el bigote y las tetas les fueron creciendo
a aquellos cipotes para los que eras su reino,
en que a llorar y a reír aprendieron,
y de donde un día con su maleta partieron.
Cosificada Agosto 7, 2008
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Como loca que da vuelta en la misma rueda,
si, que corre y corre girando alrededor de la nada,
cosificada, o sea más cosa que ser a cada ciclo,
chupando la sed que en cada tramo la ahoga,
con lengua cual duna de carbon y no de arena,
sin moral ni juicio por estar a la moda,
rematada por cada paso en que intentó ir de frente,
en el momento previo de mandar toda a la mierda,
para decir un basta,
porque quiere ser más Ser que cosa.
El viaje Marzo 22, 2008
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Se perdió en el lejano continente,
sabía que estaba lejos de casa,
distante de sus seres queridos.
El paisaje la deslumbro mucho,
atónita ante los impresionantes edificios
cada día descubría algo nuevo.
Dio un nuevo significado a la historia,
como aquella inmemorable construcción
que sigue presente en nuestro tiempo.
Conversó con grandes escritores,
recorrer sus libros era una aventura
en la que se revelaba a si misma.
Encontró flores en carnaval de colores
navegando con intrépidos aromas,
cual si fuera un mar de pétalos y polen.
Ella desnudó sus delicados pies,
para besar al húmedo suelo
que a la vez mostraba y escondía belleza.
Interrogaba en cada encuentro,
su ansiedad por conocer no paraba,
andaba siempre invadiendo algo oculto.
Y un día, volvió a casa sin ser la misma,
era más tierna y templada,
fue un viaje que cambió su vida.
*Dedicado a MP, mientras espero su regreso de Europa.
Saludo por el nuevo año Enero 4, 2008
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Un nuevo año, una nueva aventura,
nuevos sueños, nuevas aspiraciones,
vamos por la vida, vamos tu, ustedes,
yo, nosotros, esta es nuestra historia,
la que compartimos, y que se llama
esperanza!
Yo humana Diciembre 14, 2007
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No quiero que me vean como víctima, ustedes que me suceden. No pretendo darles lástima, ni parecer resentida, inconforme consigo misma. No, por favor, si ya lo pensaron, quiten eso de su mente. Esta es la historia de mi búsqueda cuyo triunfo reside en seguir buscando. Cuando la puse en duda la primera vez, a aquella letanía de verdades, no las estaba desechando, solo comenzaba a tomar distancia, de actora pasaba a espectadora, sin dejar mi anterior forma, y esa fue una sensación reconfortante, liberadora. Cual casa de muñecas comencé a contemplar al mundo, como si fuera Dios pero seguía siendo humana, humana porque era testigo y a la vez parte, seguía estando en el ahí pero ahora también podía verlo desde el allá. Que magnifica perspectiva, es como si pudieras contemplar las nubes por encima sintiendo a la vez la arena que yace en el fondo del mar, juntado todas las miradas que hay entre ambos extremos. Entonces me dije a mi misma, si, esto me hace humana, esto me diferencia de las otras especies, y también, vaya que sensación más enorme, de cualquiera de los Dioses. Esta es mi búsqueda de lo humano, sencillamente eso, yo humana.
Crecimos en la hipocresía Diciembre 14, 2007
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Crecimos en la hipocresía de los valores. Con la boca clamamos a lo alto, a lo divino, a lo bueno. Con la mente y con el cuerpo nos entregamos a los deseos, a su placer y a su dolor. No es que aparentemos ser buenos mientras en lo hondo somos malos. Eso no tiene importancia, el fondo y la superficie no tienen por qué ser iguales. Era hipocresía porque nos negamos a nosotros mismos, porque carecíamos de autenticidad, de origen y propósito propio. Aquel conflicto que de adultos asolaba en nuestros sueños no eran en realidad dilemas, solo eran el sobresalto de la vida precaria, miserable e insegura, el reflejo de un estado permanente de miedo. Bien y mal solo eran los extremos imaginarios de una vida que había perdido la belleza de lo que está en el intermedio, las tonalidades, la suave sucesión de las variantes, el interminable tejido de conexiones, el incesante choque y reproducción de formas nuevas. El desdoblamiento era duro, no hallábamos la forma de juntar las partes, lo elevado con lo profundo, lo complejo con lo sencillo, lo distante con lo próximo, a mi yo y a mi sombra.
