Inmersión

Me subo con frecuencia a ellos, pero hasta ahora puse más atención. Era un bus de la ruta 11, que viaja entre San Marcos y la zona de la San Luis (o ex cine Vieytez), pasando por el centro y la zona de los hospitales. Era un bus en que el tiempo pudo no haber pasado, no por nuevo sino por ser tan viejo, quien sabe desde cuando, como una capsula en suspenso. Cada persona que subía y luego bajaba podría ser igual a las que 10, 20 o 30 años antes hacían lo mismo, viajar en ese bus. Las de hoy en su mayoría iban con trapitos desteñidos, pero eso si bien arregladitos. Si viajan en bus es porque siguen siendo pobres. Unas iban a sus trabajos, otras quizá a hacer mandados, y algunas más a los hospitales. Todo dentro del bus era viejo, tan viejo como lo necesario para perder la cuenta del tiempo. Hasta los pasapersonas, esas trampas metálicas para que solo pase un adulto a la vez, que son la última innovación del transporte colectivo, y que en este bus curiosamente eran dos, uno adelante y otro atrás, eran igual de viejos. En la puerta de atrás había un letrero desteñido, con letra chiquita, firmado por los empresarios de la ruta 11, en el que avisan a los pasajeros que por la noche la ruta era más corta. De seguro por la delincuencia. Es común que los motoristas y cobradores sean asesinados por no pagar la renta a los grupos delincuenciales, o que el bus, aunque sea viejo, lo quemen sin reparo. De algo tuve la certeza, desde este bus no se ven los cambios de los que tanto se habla fuera.

Escuchaba a la gente que llegaba a su parroquia. Luego dejaba que las voces de la pobrería se mezclaran con la suya, al elevar el clamor a su dios, al que él servía. Sencillez fue su sello personal. Su magia estuvo en dejar que el sentimiento de los suyos fuera encontrando cobijo en su cuerpo. Transformó el natural resentimiento de los marginados en la esperanza de un ser humano nuevo. Como las potentes olas que chocan contra la piedra, él fue mostrando la manera de usar la fuerza del odio en un cincel de amor y compasión.

Vivió en un tiempo de locura. Los maizales ardían en llamas. Los fusiles traqueteaban. Era común escuchar el cansancio del que venía huyendo, del que se escondía en la esquina para no ser visto, del que finalmente era alcanzado por la gota de plomo que cortaba su vida. Al caer aquel en el suelo, sus sueños y los de los suyos se hundían en la tierra, esperando no ser arrancados al paso de la bota asesina. Una y otra vez él vio esa escena y quería romper con la fatalidad del tiempo, volver atrás y cruzar su cuerpo en la trayectoria de la bala. Quería ofrendar su vida, darla a cambio de los suyos. A veces reclamaba a su dios, le preguntaba por qué permitía tanta injusticia. (más…)

Los hechos: San Salvador, 5 de julio de 2006. Dos policías, identificados como José Rivas y Miguel Argueta, resultaron muertos luego de que una protesta se tornó violenta. Alguién disparó con una arma automática contra los agentes antimotines. Hubo varios heridos y capturados. (más…)

Estaba lloviendo. Tenía un sueño profundo. Pero fue interrumpido por una ráfaga de disparos. Cuando creí que había terminado, después de unos segundos de silencio, la ráfaga se reanudó. Al cesar los disparos se escucho el motor de una moto en la que debió haber huído quien portaba el arma. Después de eso se comenzarón a oír voces de ayuda. En un primer momento me quede helado, sentí mucho miedo. (más…)

El erotismo es la proyección de lo sexual más allá de lo físico. Tiene que ver con los significados que atribuimos a ciertas partes del cuerpo, a objetos o a símbolos y que de una u otra forma desencadenan el deseo. (más…)